Gedichte

 

Frühling, Sommer und dahinter
gleich der Herbst und bald der Winter -
ach, verehrteste Mamsell,
mit dem Leben geht es schnell.

Wilhelm Busch

 

Waldgespräch

Joseph von Eichendorff

Es ist schon spät, es wird schon kalt,
was reit´st Du einsam durch den Wald ?
Der Wald ist lang, Du bist allein,
Du schöne Braut ! Ich führ Dich heim !

"Groß ist der Männer Trug und List,
vor Schmerz mein Herz gebrochen ist,
wohl irrt das Waldhorn her und hin,
O flieh, Du weißt nicht, wer ich bin !"

So reich geschmückt ist Ross und Weib,
so wunderschön der junge Leib,
jetzt kenn´ ich Dich - Gott steh mir bei !
Du bist die Hexe Lorelei !

"Du kennst mich wohl - von hohem Stein
schaut still mein Schloß tief in den Rhein.
Es ist schon spät, es wird schon kalt,
kommst nimmermehr aus diesem Wald !"

 

Es hat das Schicksal, wie es scheint,
nichts Anderes in der Welt zu thun,
als daß es treue Herzen trennt,
die selig ineinander ruh´n.

Unbekannter türkischer Dichter
übersetzt von Georg Friedrich Daumer, 1800-1875

 

Schneeflöckchen, Weißröckchen,
da kommst Du geschneit;
Du kommst aus den Wolken,
Dein Weg ist so weit.

Komm,setz Dich ans Fenster,
Du lieblicher Stern;
Malst Blumen und Blätter,
wir haben Dich gern.

Schneeflöckchen, Du deckst uns
die Blümelein zu;
Dann schlafen sie sicher
in himmlischer Ruh.

 

Reisegeldgedicht

Joachim Ringelnatz

Es gibt der Worte nicht genug
um Heim und Heimat laut zu preisen.
Um zehn Uhr vierzig geht mein Zug.
Adieu ! Adieu ! Ich muß verreisen.

Mein Reisekoffer, frisch entstaubt,
folgt seiner Sehnsucht in die Weite
und hat mir freundschaftlich erlaubt,
daß ich ihn unterwegs begleite.

Und Sehnsucht, Kohle und Benzin
soll uns recht fern durch Fremdes treiben,
damit wir denen, die wir fliehn,
recht frohe Ansichtskarten schreiben.

Auf Wiedersehn ! Ich reise fort.
Mein Reisekoffer sucht andres, andre
Bis ich erkenne : Hier ist dort
und neu vergnügt nach Hause wandre.

 

Herbst

Gärtner, laß die Blätter liegen
die jetzt über die Erde rollen
und die müde von der Reise
sich zur Ruhe legen wollen.

Wie sie gelb und braun geworden -
und der Reif an ihrem Rande -
ruhn sie, tote Sommervögel,
auf dem dunkelroten Sande.

Sieh, sie wollen Deinem rauhen
Besen sich nur ungern fügen;
Du vermagst des Winters Nahen
doch nicht recht hinwegzulügen.

Heinrich Lersch