Gedichte

 

Novembersturm

Der Sturmwind rast und der Regen schlägt
ans Fenster in schweren Tropfen -
Ich fühl in der tollen Novembernacht
mein Herz wohl hörbar klopfen.

Es schlägt in brennender Ungeduld
sehnsüchtig und beklommen ...
Ach, wenn die Stunde doch Flügel hätt´,
und wäre der Winter gekommen !

Und deckte die Ströme das blinkende Eis
und der Schnee die schweigende Runde -
und wären wir endlich allein, allein
in der heimlichen Mitternachtsstunde !

O Liebster, Liebster, - der Sturmwind rast
und der Regen rauscht endlos nieder -
mir aber fluten durch Haupt und Herz
traumselige Liebeslieder.

Clara Müller-Jahnke

 

Zur Dämmerstunde war´s

Zur Dämmerstunde war´s,
zur schlimmen Zeit -
und Deine Rosen dufteten im Zimmer,
ins Fenster brach der letzte Abendschimmer -
und meine Sehnsucht ging so weit.

Ich suchte Dich -
wie dufteten die Rosen !
Und lechzend barg ich mein Gesicht hinein
und sog die süßen, süßen Düfte ein -
Wie fühlt` ich Deine Wünsche mich umkosen !

O kämst Du jetzt,
wie würde ich Dich lieben ! ...
Ich ging und sperrte weit mein Fenster auf -
O Lust ! Da kamst die Straße Du herauf,
von gleicher Sehnsucht zu mir hergetrieben.

Und wie im Traum blieb ich am Fenster stehn
und nickte stumm - Du stürmtest in das Haus,
breitetest schweigend Deine Arme aus - -
Es mußte sein - so ist es denn geschehn !

Thekla Lingen
deutsche Schauspielerin und Dichterin

 

Hab Dank, Du lieber Wind

Ich bin in den Garten gegangen
und mag nicht mehr hinaus.
Die goldigen Äpfel prangen
mit ihren roten Wangen
und laden ein zum Schmaus.

Wie ist es anzufangen ?
Sie hängen mir zu hoch und zu fern.
Ich sehe sie hangen und prangen
und kann sie nicht erlangen,
und hätte doch einen gern !

Da kommt der Wind aus dem Westen
und schüttelt den Baum geschwind
und weht herab von den Ästen
den allerschönsten und besten -
hab Dank, Du lieber Wind !

Hoffmann von Fallersleben

 

Der Mensch braucht ein Plätzchen,
und wär´s noch so klein,
von dem er kann sagen :
Sieh, hier dies ist mein !
Hier leb´ ich, hier lieb´ ich,
hier ruhe ich aus,
hier ist meine Heimat,
hier bin ich zuhaus.

 Mit freundlicher Genehmigung Norbert van Tiggelen



 





 

 

Frühling, Sommer und dahinter
gleich der Herbst und bald der Winter -
ach, verehrteste Mamsell,
mit dem Leben geht es schnell.

Wilhelm Busch