Gedichte

 

Eine rote, rote Rose

Robert Burns

Meine Liebe ist wie eine rote Rose,
Die frisch im Juni blüht:
Meine Liebe ist wie eine Melodie,
Die süß im Lied erklingt.

So schön wie du, oh liebes Mädchen,
Ist meine Liebe für dich;
Und ich werde dich lieben, mein Lieb,
Bis Sonne und Mond vergehen.

Bis Sonne und Mond vergehen, mein Lieb,
Und Felsen im Meer versinken:
So lange werde ich dich lieben,
Mein ganzes Leben lang.

Nun Lebewohl, mein einziges Lieb,
Lebwohl für kurze Zeit!
Ich komme zurück, mein Lieb, selbst wenn es
Zehntausend Meilen weit ist.

 

Herr Sommer und Frau Sonne

von Anita Menger 

Der Sommer ist ein fescher Mann
drum liebt ihn auch die Sonne.
Sie zeigt ihm gern was sie so kann
und strahlt ihn an mit Wonne.

Doch heute da vergisst sie sich
zeigt heiß ihm die Gefühle.
Er ruft die Wolken: Rettet mich,
verschafft mir etwas Kühle.

Da ziehen dunkle Wolken auf
vermindern so die Hitze.
Die Sonne reagiert darauf
und schleudert wütend Blitze.

Sofort ist hier die Hölle los
mit Donner, Blitz und Regen.
Der Sommer denkt – wie kann man bloß
sich derartig erregen.

Da er ein Mann ist mit Verstand
lässt er sie erst mal toben.
Er sieht dem Schauspiel zu gebannt,
bevor er geht nach oben.

Dort sagt er zärtlich dann zu ihr:
Ich will bestimmt nicht prahlen
doch denke ich du passt zu mir.
Nun kann sie wieder strahlen.

 

Bettina von Arnim

Die Rose hab ich mit ins Bett genommen.
Was soll sie im Glas langsam welken -
überall sollt man ein Heiligtum der Natur mit herumtragen,
das frei macht vom Bösen,
wer kann in Gegenwart einer Rose nicht mit edlen Gedanken gefüllt sein.
Ich hab`s lieb, das Röschen, mit dem ich geschlafen hab, -
es war matt, nun hab ich`s ins Wasser gestellt, es erholt sich.

 

Mein schöner Rosenstock

Man bot eine Blume mir, rein
Wie kein Mai sie je brachte ans Licht.
"Ein Rosenstock lieblich ist mein",
Sprach ich und achtet sie nicht.

Dann zu meinem Rosenstock gehnd,
Pflegt sein ich bei Tag und bei Nacht,
Meine Rose jedoch, mich verschmähnd,
Hat mir nur Dornen gebracht.

William Blake
(1757 - 1827)
 englischer Dichter, Mystiker und Maler

 

Die Frösche

Johann Wolfgang von Goethe

Ein großer Teich war zugefroren;
Die Fröschlein, in der Tiefe verloren,
Durften nicht ferner quaken noch springen,
Versprachen sich aber im halben Traum:
Fänden sie nur da oben Raum,
Wie Nachtigallen wollten sie singen.
Der Tauwind kam, das Eis zerschmolz,
Nun ruderten sie und landeten stolz
Und saßen am Ufer weit und breit
Und quakten wie vor alter Zeit.